XXX.E.Automática, 16 de septiembre.

 

El consuelo, la ira, el poder, los dedos que bailan, el gesto que se compone, la sonrisa torcida.

Ese baile de comás y nervio, la osadía, el cuadro y el cuadrante, la alfombra y la muerte, la mesa y la tecnología, esa que muere , esa que agoniza en las noches de estío o los ventiladores y el acero , el sudor que no conoce un término medio, el baile de mis dedos, las uñas bajo tierra, la tierra ácida en tu viejo jardín, la vista cansada desde el proche, la lluvia, la luvia no llega  y el polvo se reseca en tu garganta solo el naranja, solo el color naranja, se trasluce en las interminables tardes, de sillas de mombre, cerveza templada, sombrero de pajas, zapatos viejos y una eternidad me queda para que venga la lluva que venga la lluvia, que venga...!